Un syndrome de fond pour un millier de formes.

Etre en transidentité, comme l'unique possibilité d'être en lien.

Et y aller à pieds joints.
S'avancer vers son genre en devenir et se transcender.
Se transformer, sans transiger.
Etre en imprégnation, en immersion,
Et dans la sensation, de prendre toute sa dimension,
Sa place, son espace.

Etre en transidentité, et ne pas pouvoir y aller;
Parce que sans appui, sans essence de vie,
En manque vital de nourriture, en cage, en capture.
Etre en dysphorie du genre, sans y être,
Et ne pas avoir de genre.

Des transidentités, sur les touches noires du piano.
En entraves, en fermetures, en rideaux.
Des transidentités, en naissances et en pleurs,
En clefs de joies et notes de coeur,
Mais toutes en cri de soi,
En affirmations longtemps refoulées,
En moeurs de nuit,
Mais vers des appels à la lumière.

Qu'importe le vent ! qu'importe le temps et les mémoires englouties !
Un jour, le jeu que l'on joue : de ne pas être soi, devient insupportable.
Un nouvel état prend le pas, face aux jours et aux mois.
Face à toutes les contingences et à tous les autres "moi".

On peut toujours se cacher, tergiverser, prendre le temps.
Mais on n'a plus le droit d'écraser une enfance en cours d'identité,
Et de recommencer à se voiler, à minimiser, à ne pas respecter sa sensibilité.
Il faut se nourrir, tisser sa toile et accrocher ses fils.
Se positionner sur des milliers de phases et d'entretien avec soi-même,
Et avec d'autres soi-même.
Mesurer l'insupportable, le crédible dans les axes du miroir.
Vivre de pourcentage, avant basculement.
Vivre, face au temps, attendre, attendre et encore attendre,
Avant d'être en position d'efficience.

Des transidentités qui ne sont pas à la mesure d'une effigie,
Mais à celle du vivant, du fragile, du sensible,
En approche et en remonter du coeur, en émergence,
En application lente mais irrémédiable,
Et de ses couleurs internes vers son enveloppe externe.

Un endroit de vie, au milieu du désert ou au bout de l'océan,
Entre le miroir des eaux et ceux des sables - dans le regard des autres.
Se déplacer à tire-d'aile - en virtuel, à pas chassés et comme à la marelle.
Parfois fuir - se cacher - se protéger des ouvertures de rideau,
Ou faire table rase: mettre du rose sur du bleu dans les origines de vie.
Danser - s'habiller plutôt court - sourire.
Séduire dans toutes les gammes de couleurs et de velours.
Et dans l'aujourd'hui se sentir douce et belle,
Puis un autre jour, dans des contraires indéfinis, n'être ni garçon, ni fille,
Mais dans cette terre fragile avoir une vraie sensation de vie.

Devenir - sentir - ressemblé - se rassembler - remonter les sources.
Vibrer - se faire aider - réapprendre tout et se prénommer "Rose".
Se dévoiler - être nue dans sa terre d'origine.
Et s'habiller dans des voiles de dunes.
S'enraciner dans le coeur, à jamais, pour toujours, même quand nous serons vieilles.
Avec et sans appâts - à pas comptés, à pas de louve.
A pas de souris - à grand pas.
Quoiqu'il en soit, vivre comme avant serait une folie !
Depuis si longtemps, nous nous sommes perdues dans la brume des peurs et d'autres conditionnements.
Et si par instant, nos larmes ont des allures de grains de sable dans le miroir des pluies,
C'est parce que nous sommes hypersensibles et parfois pire qu'une fille.
Voilà, c'est dit.

Dans le regard des autres, il faut nous réinventer.
Etre des Katheoys, des trans, des drag-queens dans le bus de "Priscilla".
Des extraterrestres de folie avec des ongles très jolis, très longs.
Des femmes B.C.B.G , en veilleuses, en plein phares, en codes.
Des androgynes, où tout est compensé et sous la note "mi" avant diapason.
Il nous faut inventer des poses au féminin ; parler une autre langue,
Et au-delà des apparences, lutter toutes seules avec nos émotions.
Parfois, pourtant, nos petits coeur isolés ont besoin de s'appuyer
Ici ou là, sur quelques fleurs, au milieu de ce jardin d'îles et d'elles.

Avoir en vie de vivre, être, se sentir autre.
Naître dans la peau de quelqu'un d'autre.
Ne plus se cacher.
Ne pas survivre dans une vie qui n'est pas la vôtre.
Couper les amarres.
Partir, rester, mais savoir se nourrir avec des mots.
Ne pas confondre s'unir avec s'effacer.
Ne pas nourrir la peur avec les mots négatifs des autres.
Etre comme un cri: le vôtre.
Ne rien regretter.
Apprendre, repartir, être là ou ici,
Mais faire vivre le coeur du mime à son propre rythme.

Epouser, sentir que les vitraux s'animent et s'habiller d'aube.
Etre nue et vibrer au diapason.

S'appuyer et se laisser aller doucement dans toutes ses métamorphoses,
Les digérer et apprendre de nouveau.
Embrasser les instants qui ouvrent le coeur, les laisser vivre.
Quitter la machine pour sentir un renouveau dans d'autres rythmes.
Mettre sur pause
Faire naître un éclat de rire: celui de l'enfant face aux démons.
Mélanger les garçons filles, les filles garçons en jupe, en pantalon et dans les multiples couleurs.

Des perles liquides venant de je ne sais où
Coulant du coin de mes paupières sur mes joues.
Eclairant mon coeur, à la manière des halos de lumière sous la bruine.
L'eau de mon corps rendant le profond enfin visible et à fleur de peau.
Le rideau de mes résistances s'effaçant sous le rideau de mes pleurs.
L'écran des barrages successifs recouvert par ce flot.
Des mots balbutiés retrouvant leur enfance,
Entre des larmes partagées et en reprise des blessures,
En lâcher prise, en "je me retrouve"

Des forteresses tombent et disparaissent.
De vieux décors se dissolvent dans le sel de cette eau.
Des murs s'effondrent.
Et des pixels se détachent de la pellicule pour un autre scénario:
Celui de mon ossature en quête d'une nouvelle peau,
Et de métamorphoses en tout genre.

Je suis en euphorie de ce genre nouveau,
En jouissance,
A découvert, nue et en habit de vie.


Mais parfois mes métamorphoses sont bâillonnées,
Balayées et sous avalanches.
En détours, en arrière - cour, non abouties, en germes,
Mais toutes en N.A.C.L  d'une origine,
Et comme emporté par cet élément.
Je suis ni tout à fait: "il"
Ni tout a fait "elle"
Mais en paramécie,
Sous contrainte de Sissi - parité,
En Amphiprion protandre épousant sa féminité.

Tout mes sens en recherche de sens
ma peau est encore sous fonts baptismaux.